25 Dikt av lykke og glede (kort)

Jeg forlater en liste over  lykkediktene noen av de store poeter i historien som Pablo Neruda, Ruben Dario, Antonio Machado, Federico Garcia Lorca, Gustavo Adolfo Murillo, Vicente Aleixandre og mange flere.

Du kan også være interessert i disse positive setningene eller lykken.

Sonnet av vin (Jorge Luis Borges)

I hvilket rike, i hvilket århundre, under det stille
Sammenheng av stjernene, i hvilken hemmelig dag
at marmor ikke har frelst, den modige
og enestående ide om å oppfylle glede?

De har oppfunnet det med gullhuller. Vinen
flyter rødt gjennom generasjonene
som tidens elv og på den vanskelige veien
han lavishes oss sin musikk, hans brann og hans løver.

Natt til glede eller negativ dag
opphører glede eller mildrer frykt
og den nye dithirambo som jeg synger for deg denne dagen

Når den arabiske og persiske sang den.
Kom, lær meg kunsten å se min egen historie
som om det allerede var aske i minnet.

Remorse (Jorge Luis Borges)

Jeg har begått de verste synder
som en mann kan begå. Jeg har ikke vært
lykkelig. At gletsjene av glemsel
dra meg og miste meg, hensynsløs.

Mine foreldre fostret meg for spillet
risikabelt og vakkert av livet,
for jorden, vannet, luften, brannen.
Jeg svikte dem. Jeg var ikke glad oppnås

Det var ikke hans unge vilje. Mitt sinn
ble påført på de symmetriske porfyrene
av kunst, som forbinder nakenhet.

De bragte meg mot. Jeg var ikke modig.
Han forlater meg ikke. Han er alltid ved min side
Skyggen av å ha vært en elendig.

Ode til den glade dagen (Pablo Neruda)

Denne gangen, la meg gå
vær glad,
ingenting har skjedd med noen,
Jeg er ikke hvor som helst,
det skjer bare
Jeg er glad
på alle fire sider
av hjertet, går,
sove eller skrive.
Hva skal jeg gjøre med deg, jeg er
lykkelig.
Jeg er mer utallige
at gresset
i prærien,
Jeg føler huden som et grovt tre
og vannet nedenfor,
fuglene over,
havet som en ring
i midjen min,
laget av brød og stein jorden
Luften synger som en gitar.

Du ved min side i sanden
du er sand,
du synger og du synger,
verden
er i dag min sjel,
sang og sand,
verden
er munnen din i dag,
forlat meg
i munnen og i sanden
vær glad,
vær glad fordi ja, fordi jeg puster
og fordi du puster,
vær glad fordi jeg berører
kneet ditt
og det er som om han spilte
den blå himmelen
og dens friskhet.

I dag forlater meg
til meg alene
vær glad,
med alt eller uten alt,
vær glad
med gresset
og sanden,
vær glad
med luft og jord,
vær glad,
med deg, med munnen din,
vær glad.

Dør sakte (Martha Medeiros)

Dør sakte hvem som ikke reiser,
hvem leser ikke,
hvem hører ikke musikk,
hvem finner ikke nåde i seg selv.
Dø sakte
hvem ødelegger deres selvtillit,
hvem lar ikke hjelp.
Dø sakte
hvem blir en slave av vanen
gjenta hver dag det samme
reiser,
hvem endrer ikke merke,
han våger ikke å endre fargen på hans
klær
eller snakk ikke med hvem som ikke gjør det
kjent.
Dø sakte
som unngår en lidenskap og sin virvel
av følelser,
bare de som returnerer skinnet
til øynene og gjenopprette hjerter
kastet.
Dø sakte
hvem vender ikke hjulet når hun er ulykkelig
med arbeidet ditt, eller din kjærlighet,
hvem risikerer ikke det enkelte eller det usikre å gå
bak en drøm
hvem er ikke tillatt, ikke en gang i livet hans,
løpe vekk fra fornuftige råd ...
Lev i dag!
Risiko i dag!
Gjør det i dag!
Ikke la deg dø langsomt!
Ikke hold deg unna å være glad!

XXVI - Hallelujah! (Rubén Darío)  

Rosa og hvite roser, grønne grener, 
friske og friske corollas 
Ramos, glede! 
Reder i de varme trærne, 
egg i de varme rederne, 
Søthet, glede! 
Kyssen til den jenta 
blond, og at brunettens, 
og den svarte kvinnen, Alegría! 
Og den lille jentens mage 
femten år gammel, og armene hans 
Harmonisk, glede! 
Og pusten til jomfruen, 
og den av jomfruhunnene, 
og de sorte rimene til Aurora, 
Glede, glede, glede!

Lykke (Manuel Acuña)

En blå himmel av stjerner
skinner i uendeligen;
en fugl i kjærlighet
synger i skogen;
for atmosfæren aromaene
av hagen og appelsinblomsten;
ved siden av oss vannet
spire fra våren
våre hjerter nærmer seg,
våre lepper mye mer,
du reiser opp til himmelen 
og jeg følger deg der,
det er kjærlighet livet mitt,
Det er lykke!

Kryss med de samme vingene
Ideens verdener;
skynd deg all glede,
og alt godt skynd deg;
av drømmer og lykke
gå tilbake til virkeligheten,
våkne opp blant blomstene
av en vårplen;
vi begge ser på hverandre,
de to kysser oss mer,
det er kjærlighet, mitt liv,
Det er lykke ... !

Remorse (Jorge Luis Borges)

Jeg har begått de verste synder 
som en mann kan begå. Jeg har ikke vært 
lykkelig. At gletsjene av glemsel 
dra meg og miste meg, hensynsløs. 

Mine foreldre fostret meg for spillet 
risikabelt og vakkert av livet, 
for jorden, vannet, luften, brannen. 
Jeg svikte dem. Jeg var ikke glad oppnås 

Det var ikke hans unge vilje. Mitt sinn 
ble påført på de symmetriske porfyrene 
av kunst, som forbinder nakenhet. 

De bragte meg mot. Jeg var ikke modig. 
Han forlater meg ikke. Han er alltid ved min side 
Skyggen av å ha vært en elendig.

-La oss late som jeg er glad (Juana Inés de la Cruz)

La oss late som jeg er glad,
trist tanker, en stund;
kanskje du kan overtale meg,
selv om jeg vet det motsatte,
det bare i frykt
de sier at skade,
hvis du tenker deg glad
du vil ikke være så elendig.

Betjene meg forståelsen
engang hvile, 
og vidd er ikke alltid
med fordel funnet.
Alle er meninger
av meninger så flere,
det som den som er svart
den andre testen som er hvit.

Noen er attraktive
hvilken annen tenker sinne;
og hva denne for lettelse,
han har på jobb.

Den som er trist, sensurert
den lyse av lyset;
og den som er munter, gjør det gøy
å se den triste lidelsen.

De to greske filosofer
Vel, denne sannheten viste seg:
vel, hva i den le,
det forårsaket i den andre gråt.

Feil motstanden din
det har vært i århundrer,
uten hvilken en hadde rett, være 
hittil funnet ut.

Før i dine to flagg
Verden alle hevdet,
som humor dikterer,
alle følger siden.

En sier at ler
bare verden er verdig;
og en annen, at deres ulykker
de er bare for å gråte.

For alt er det bevis
og grunnen til å basere den;
og det er ingen grunn til noe,
å ha grunn til så mye.

Alle er like dommere;
og være den samme og flere,
det er ingen som kan bestemme seg
som er den mest vellykkede.

Vel, hvis det ikke er noen å dømme ham,
Hvorfor tror du, feil,
hva Gud gjorde for deg
avgjørelsen av sakene?

Eller hvorfor, mot deg selv,
alvorlig umenneskelig,
mellom bitter og søt,
du vil velge den bittere?

Hvis min forståelse er min,
Hvorfor må jeg alltid finne den
så klumpete for lettelse,
så skarp for skaden?

Talen er et stål
som tjener begge ender:
å drepe, ved spissen,
for håndtaket, for ly.

Hvis du vet faren
du vil ha tipset om å bruke det,
Hvilken feil har stål
av feil bruk av hånden?

Det er ikke å vite, å vite hvordan å gjøre
subtile, forgjeves diskurser;
at kunnskapen består bare
ved å velge den sunneste.

Spekulere ulykker
og undersøk omene,
det tjener bare det onde
vokse med forventning.

I fremtidige verk,
oppmerksomheten, subtilizing,
mer formidabel enn risiko
Vanligvis late som feint.

Hvor glad er uvitenhet
hvorav indoctamente klokt,
finn det han lider av,
i det han ignorerer, hellig!

De går ikke alltid opp forsikring
dristige hvite fly,
som søker trone i brannen
og finn en grav i tårer.

Det er også vice å vite,
det hvis du ikke stopper kort,
når du minst vet
Havoc er mer skadelig;
og hvis flyet ikke skyter,
i subtiliteter primed,
for å ta vare på de nysgjerrige
glem det som er nødvendig.

Hvis kultivert hånd ikke forhindrer
vokse til treet copado,
fjerner stoffet til frukten
bukets galskap.

Hvis du skal gå til lysskipet
forstyrrer ikke tung ballast,
Betjener flyet som er
den høyeste nedbør.

På ubrukelig rekreasjon,
Hva betyr det for det blomstrende feltet,
hvis det ikke er frukt på høsten,
som holder blomster i mai?

Hva er bruken av hvitt
produserer mange fødsler,
hvis mengden blir fulgt
unnlatelsen av å avbryte dem?

Og til denne ulykken med makt
feilen må følges
å være den som produserer,
hvis ikke død, skadet.

Ingenuitet er som ild,
det med de utakknemlige tingene,
Han bruker mer
når han viser seg tydeligere.

Det er fra din egen Herre
så opprørsk vassal,
hva som blir til deres forbrytelser
armene på hans ly.

Denne dårlige øvelsen,
denne harde tunge iver,
i menns øyne
ga Gud å trene dem.

Hvilken gal ambisjon tar oss
av oss glemt?
Hvis det er å leve så lite,
Hva er bruken av å vite så mye?
Åh, hvordan kan jeg vite det,
det skulle være noe seminar
eller skole hvor du skal ignorere
verkene vil bli undervist!

Hvor lykkelig levde han
Den som, løst forsiktig,
mock truslene
av stjernens innflytelse!

Lær å ignorere,
Tanke, vel, finner vi
hvor mye legger jeg til talen,
så mye jeg usurp årene.

Vårsang (Federico García Lorca)

jeg

Glede barn forlater 
Fra skolen, 
Setter i den varme luften 
Fra april, sang sanger. 
Hva en glede dyp 
Stille av gaten! 
En stillhet knuste 
for latter av nytt sølv. 

II 

Jeg går om ettermiddagen 
Blant blomster i hagen, 
Leaving på veien 
Vannet av min tristhet. 
På det ensomme fjellet 
En landsby kirkegård 
Det ser ut som et felt plantet 
Med korn av skaller. 
Og sypresser har blomstret 
Som gigantiske hoder 
Hva med tomme baner 
Og grønt hår 
Nøye og sørgende 
Horisonten vurderer. 

April guddommelig, du kommer 
Lastet med sol og essenser 
Fylt med gullrender 
De floride skallene!

Han fortalte meg en ettermiddag (Antonio Machado)

Han fortalte meg en ettermiddag
av våren:
Hvis du er ute etter veier
i blomst på jorden,
Drep ordene dine
og hør din gamle sjel.
At det samme linnet
Jeg så at du var
din duell dress,
partiet antrekk.
Elsk din glede
og elsk din tristhet,
hvis du er ute etter veier
i blomst på jorden.
Jeg svarte på ettermiddagen
av våren:

-Du har sagt hemmeligheten
det i min sjel står det:
Jeg hater glede
for hate av sorg.
Men før du går
din floride sti,
Jeg vil gjerne ta med deg
døde min gamle sjel.

Jeg lukkede mine timer med glede i deg (José Martí)

I deg lukket jeg min times glede

                           Og bitter smerte;

Tillat minst det i timene du forlater

                           Min sjel med farvel.

Jeg går til et stort hus der de fortalte meg

                           Hva er livet som skal utløpe.

Landet der tar meg. For fosterlandet,

                           Å dø er å nyte mer.

Dikt tapte i noen vers (Julia de Burgos)

Og hvis de sa at jeg er som ødelagt skumringen 
hvor sorgene sovnet! 
Enkelt speil hvor jeg henter verden. 
Hvor jeg går inn i ensomhet med min lykkelige hånd. 

Mine porter er kommet etter båtene 
som ønsker å løpe bort fra sin nostalgi. 
Månene har gått tilbake til min blits 
at jeg dro med navnet mitt skrikende dueller 
inntil alle de stille skyggene var mine. 

De har returnert elevene mine knyttet til sola av deres kjærlighet alba. 
Oh kjærlighet underholdt i stjerner og duer, 
hvordan den lykkelige duggen du krysser min sjel! 
Glad! Glad! lykkelig! 
Forverret i kosmisk, agile gravitasjoner, 
uten refleksjon eller noe ...

-Locus amoenus (Garcilaso de la Vega)

Strømmer rent, krystallklart vann,
trær som du ser på dem,
grønn eng med frisk full skygge,
fugler som her plantet stridene dine,
ivy det ved trærne du går,
vri seg gjennom hans grønne bryst:
Jeg var så fremmed
av graven ondskap som jeg føler
det rene innholdet
med din ensomhet gjenopprettet jeg,
Hvor med søt søvn lå,
eller med tanken
hvor jeg ikke fant
men minner fulle av glede. 

Er du glad? (Luis Cernuda)

Ære å leve med ære gloriously,
Patriotisme mot hjemlandet uten navn,
Offeret, plikten til gule lepper,
De er ikke verdt et jern som fortærer
Forresten litt trist kropp på grunn av seg selv.

Nedenfor dyd, orden, elendighet;
Ned alt, alt, unntatt nederlag,
Beslag mot tennene, til det frosne rommet
Fra et åpent hode i to gjennom-holdninger,
Å vite ingenting annet enn å leve, er å være alene med døden.

Ikke engang vente på den fuglen med kvinnens armer,
Med stemmen til en mann, mørknet herlig,
Fordi en fugl, selv om den er forelsket,
Han fortjener ikke å vente på ham, som enhver monark
Venter på at tårnene modner til råttne frukter.

La oss skrike,
La oss rope til en vinge helt,
Å synke så mange himmelen,
Berør da ensomhet med hånddisseksjon.

Ord for Julia (José Agustín Goytosolo)

Du kan ikke gå tilbake 
fordi livet allerede driver deg 
som en endeløs hule.

Datteren min, det er bedre å leve 
med glede av menn 
å gråte før blindvegg.

Du vil føle deg hjørnet 
du vil føle seg fortapt eller alene 
kanskje du ikke vil bli født.

Jeg vet veldig godt at de vil fortelle deg 
at livet ikke har noe objekt 
det er en elendig affære.

Husk da alltid 
av hvilken dag jeg skrev 
tenker på deg som jeg tror nå.

Livet er vakkert, du vil se 
som på tross av sorgene 
du vil ha venner, du vil ha kjærlighet.

En enslig mann, en kvinne 
så tatt, en etter en 
de er som støv, de er ingenting.

Men når jeg snakker til deg 
når jeg skriver deg disse ordene 
Jeg tenker også på andre mennesker.

Din skjebne er i andre 
Din fremtid er ditt eget liv 
Din verdighet er alles beste.

Andre forventer at du skal motstå 
Kan glede hjelpe deg 
sangen din blant sangene dine.

Husk da alltid 
av hvilken dag jeg skrev 
tenker på deg 
som jeg tror nå.

Gi aldri deg selv eller gå 
ved siden av veien, aldri si 
Jeg kan ikke lenger, og her forblir jeg.

Livet er vakkert, du vil se 
som på tross av sorgene 
du vil ha kjærlighet, du vil ha venner.

Ellers er det ikke noe valg 
og denne verden som den er 
det blir all din arv.

Tilgi meg, jeg vet ikke hvordan jeg skal fortelle deg 
ingenting mer, men du forstår 
at jeg fortsatt er på veien.

Og husk alltid alltid 
av hvilken dag jeg skrev 
tenker på deg som jeg tror nå

Til det tørre elmtreet (Antonio Machado)

Til den gamle elm, splitt av lyn 
og i sin rottne halvdel, 
med aprilregnet og majssolen 
Noen grønne blader har kommet ut. 

Centennial elm på bakken 
det ligner Duero! En gulaktig mos 
det smusser den hvite barken 
til den rottne og støvete kofferten. 

Det vil ikke være, hva sangpopperne 
som holder veien og elven, 
bebodd av nightingales pardos. 

Myrens hær på rad 
det klatrer gjennom det, og i inngangene 
grå edderkopper spinner sine nettsider. 

Før du går ned, Elm av Duero, 
med øksen hans skovfoten og snekkeren 
forvandle deg til bjellehår, 
vogn spyd eller vognok; 
før rød hjemme, i morgen, 
ardas av noen elendig messe, 
på kanten av en vei; 
før jeg unravel en virvelvind 
og knus pusten av de hvite sagene; 
før elven til sjøen presser deg 
gjennom daler og kløfter, 
Elm, jeg vil skrive i min portefølje 
nåden til din grønne gren. 
Mitt hjerte venter 
også mot lyset og mot livet, 
et annet mirakel av våren.

Klokken tolv på klokken (Jorge Guillén)

Jeg sa: Alt er allerede fullt.
En poppel vibret.
Sølvet forlater
De hørtes med kjærlighet.
Grønnene var grå,
Kjærligheten var sol.
Så klokken 12.00,
En fugl falt
Din sang i vinden
Med slik tilbedelse
At hun følte seg sunget
Under vinden blomsten
Vokset mellom høstingen,
Høyere. Det var meg,
Senter i det øyeblikket
Fra så mye rundt,
Hvem så alt
Komplett for en gud.
Jeg sa: Alt, komplett.
Klokka tolv!

Stemmen (Herberto Padilla)

Det er ikke gitaren som skål
eller skremme bort frykt ved midnatt
Det er ikke hans runde og slemme stab
som et okses øye
Det er ikke hånden som gnider eller klemmer seg på tauene
leter etter lydene
men den menneskelige stemmen når den synger
og forteller menneskets drømmer.

På denne tiden (Walt Whitman)

I dette øyeblikk, sitter alene, lengter og gjennomtenkt,
Det synes for meg at i andre land er det også andre som lengter og gjennomtenker,
Jeg tror jeg kan se nærmere og se dem i Tyskland, Italia, Frankrike, Spania,
Og langt, enda mer, i Kina, eller i Russland, eller i Japan, snakker andre dialekter,
Og jeg tror om det var mulig for meg å møte disse mennene
med dem ville jeg forene, akkurat som jeg gjør med mennene i mitt eget land,
Oh! Jeg forstår at vi ville bli brødre og elskere,
Jeg vet at jeg ville bli lykkelig med dem.

Skjønnhet (Herman Hesse)

Halvparten av skjønnheten er avhengig av landskapet;
og den andre halvdelen av personen som ser på den ...

Den lyseste daggry; de mest romantiske solnedgangene;
de mest utrolige paradisene;
kan alltid bli funnet på ansiktene til kjære.

Når det er ingen innsjøer lettere og dypere enn deres øyne;
når det ikke er grotter av underverk som er sammenlignbare med hans munn;
når det ikke er regn som overskrider sitt rop;
eller sol som skinner mer enn hans smil ...

Skjønnhet gjør ikke eierne lykkelige;
men hvem kan elske og elske.

Derfor er det så fint å se på deg selv når de står overfor
de blir vår favoritt landskap ... .

LXVII (Gustavo Adolfo Bécquer)

Hvor vakkert det er å se dagen
kronet med ilden å komme seg opp,
og til hans kiss av ild
skinne bølgene og slå på luften!

Hvor vakker det er etter regnet
av den triste høsten i den blåaktige ettermiddagen,
av de fuktige blomstene
parfymen suger til den er fornøyd!

Hvor vakker er det når du er i flak
den stille hvite snøen faller,
av rastløse flammer
se de rødlige tunger fladre!

Hvor vakker det er når det er søvn
sov godt ... og snorking som en sochantre ...
og spis ... og bli fett ... og hvilken formue
at dette ikke er nok!

Den rene luften løp (Ricardo Peña)

Den rene luften løp
for mitt svarte hår.

Min blaring drøm var
et fint kronblad.

En opal som luften
kysset med glede.

Hvor bra de luktet felt
havet, den lyse brisen.

Byen av paradis, til min by i Málaga (Vicente Aleixandre)

Du ser alltid mine øyne, byen min marine dager.
Hengende fra det imponerende fjellet, stoppet knapt
i ditt vertikale fall til de blå bølgene,
du ser ut til å herske under himmelen, over vannet,
Mellomliggende i luften, som om en lykkelig hånd
Jeg ville ha holdt deg tilbake, et øyeblikk av herlighet, før du synker for alltid i bølger av elskere.

Men du er sterk, du går aldri ned, og sjøen sukker
eller bølg for deg, byen av mine lykkelige dager,
morby og hvitteste hvor jeg bodde og jeg husker,
engelske by som, høyere enn havet, presides over skummet.

Strekker knapt, mildt, musikalsk. begrunnelse
hvor tropiske blomster hever sine ungdommelige tykke palmer.
Palmer av lys som over hodene, bevinget,
de svinger lysstyrken av brisen og suspenderer
for et øyeblikk himmelske lepper som krysser
bundet til de fjerneste, magiske øyene,
at der i indigo blå, befriet, seile.

Der bodde jeg også der, morsom by, dyp by.
Der, hvor unge mennesker glir på den typiske steinen,
og hvor de glitrende veggene alltid kysser
de som alltid krysser, vannkoker, i skinner.

Der ble jeg ledet av en mors hånd.
Kanskje et blomstrende gjerde en trist gitar
sang den plutselige sangen suspendert i tid;
fortsatt natten, roligere elskeren,
under den evige måne som øyeblikkelig passerer.

Et evig pust kan ødelegge deg,
vidunderlig by, øyeblikk det i en guds sinn du dukket opp.
Menn fra en drøm levde, levde ikke,
evig lyse som et guddommelig pust.

Hager, blomster. Hav oppmuntrende som en arm som ønsker
til den flygende byen mellom fjellet og avgrunnen,
hvit i luften, med fuglekvalitetsspenning
det aldri oppe. Åh ikke på jorden!

Ved den materielle hånden ble jeg født lys
for dine inerte gater. Naken fot på dagen.
Fot naken i natt. Stormåne Ren sol.
Der var himmelen du, byen du bodde i.
By som i det du fløy med vingene dine åpne.

Oltre la spera (Dante Alighieri)

Utover orb-rollen er tregere
kommer sukk at brystet myker ut:
nytt intellekt som Kjærlighet skalerer
Keltisk høyde i klagesang.

Når han når toppen av forsøket
se kvinnen at ingen andre er likeverdige
med sin prakt: til hvem alt peker
av kjærlighet for høyeste ytelse.

Ser henne så, med en subtil, brennende stemme,
Kjærlighet taler til det lidende hjerte
hvem forhør ham og forstår ikke noe.

Det er jeg som snakker til meg og til den vakre
Membranza de Beatriz, alt blinker
og mitt opplyste sinn forstår det.

Jeg er vertikal (Sylvia Plath)

Jeg er vertikal.
Men jeg foretrekker å være horisontal.
Jeg er ikke et tre med røtter på jorden
absorberende mineraler og mors kjærlighet
slik at bladene blomstrer hver mars,
og jeg er heller ikke hagenes skjønnhet
av slående farger som tiltrekker utrop av beundring
ignorerer det snart vil du miste kronbladene.
Sammenlignet med meg, et tre er utødelig
og en blomst, men ikke så høy, er mer slående,
og jeg vil ha lang levetid for det ene og motet til det andre.
I kveld, under det uendeligste lyset av stjernene,
trær og blomster har spilt sine friske lukter.
Jeg går mellom dem, men de skjønner ikke.
Noen ganger tror jeg det når jeg sover
Jeg må se ut som dem til perfeksjon,
skjult allerede tankene.
For meg er det mer naturlig å lyve.
Det er da himmelen og jeg snakker med frihet,
og så vil jeg være nyttig når jeg endelig handler:
da vil trærne kunne røre meg for en gang,
og blomstene vil ha tid til meg.

Glede (Charlotte Brønte)

Sann fornøyelse puster ikke i byen,
Ikke engang i templene der kunsten bor,
Ikke i palasser og tårn hvor
Røst av storhet ryster.

Nei. Se etter hvor High Nature holder
Dens kutt mellom majestetiske trær,
Der hun unties alle sine rikdommer,
Flytter seg i frisk skjønnhet;

Hvor tusenvis av fugler med de søteste stemmer,
Hvor den vilde stormen raser
Og tusenvis av bekker glir glatt,
Der blir hans kraftige konsert dannet.

Gå til hvor den innpakket skogen drømmer,
Badet i månens bleke lys,
Mot hvelvet av kramper
De hule lydene av natten.

Gå til der den inspirerte nattegalen
Det starter vibrasjoner med sangen din,
Til alle de ensomme og stille dalene
Høres ut som en sirkulær symfoni.

Gå, sett på en skråning av fjellet
Og se på verden rundt deg;
Åsene og hulene,
Lyden av kløftene,
Den fjerne horisonten bundet.

Så se på den brede himmelen over hodet ditt,
Den ubevegelige, dype hvelvingen av blå,
Solen som kaster sine gylne stråler,
Skyer som azurblå perler.

Og mens blikket ditt er på denne store scenen
Dine tanker vil sikkert reise langt,
Selv om ukjente år skal krysse mellom
De hurtige og flyktige øyeblikkene av Time.

Mot alderen der jorden var ung,
Når fedrene grå og gammel,
De roste deres Gud med en sang,
Lytter i stillhet til hans barmhjertighet.

Du vil se dem med sine snøskjegg,
Med klær av brede former,
Deres fredelige liv, flyter forsiktig,
De følte sjelden stridenes lidenskap.

Deretter vil en rolig, høytidelig nytelse trenge inn
I det mest intime i tankene dine;
I den delikate auraen vil din ånd føle
En ny og stille mykhet.

I hagen min vokser en fugl (Emily Dickinson)

I hagen min går en fugl fremover
på et hjul med eiker-
av vedvarende musikk
som en vandrende mølle-

aldri forsinke
om moden rose-
test uten landing
ros når du går,

da han smakt alle smaker-
din magiske cabriolet
kommer til å virke i det fjerne-
så nærmer jeg meg hunden,

og vi lurer begge på
Hvis vår visjon var ekte-
eller om vi ville ha drømt i hagen
og de nysgjerrighetene-

Men han, for å være mer logisk,
pek på mine klumpete øyne-
de levende blomster!
Subtile respons!

Klokkene doble for deg (John Donne)

Hvem ser ikke på solen når den skummer?
Hvem tar øynene av kometen når den eksploderer?
Hvem hører ikke på en klokke når den av en eller annen grunn treffer den?
Hvem kan ignorere den bellen hvis musikk beveger ham ut av denne verden?
Ingen mann er en hel øy i seg selv.
Hver mann er et stykke av kontinentet, en del av det hele.
Hvis havet tar et stykke land, er hele Europa redusert,
som om det var et fremspring eller et av dine venners hus, eller ditt eget.
Ingen person er en øy; døden av noen påvirker meg,
fordi jeg er forenet med all menneskehet;
Derfor, aldri be om hvem klokken tuller; de doble for deg.

Hold deg nær hjertet mitt (Rumi)

Mitt hjerte, hold deg nær den som kjenner dine veier
Kom under skyggen av treet som trøster med friske blomster,
Ikke gå nonchalantly gjennom basaren av perfumeros,
Bo i sukkerbutikken.
Hvis du ikke finner den sanne balansen, kan noen lure deg:
Alle kan dekorere noe laget av halm
Og få deg til å ta det for gull.
Ikke lene med en bolle før noen kokende pott
I hver gryte over ovnen finner du svært forskjellige ting:
Ikke i alle sukkerrørene er det sukker, ikke i alle avgrunnene er det topper;
Ikke alle øyne kan se, perler florerer i alle hav.
Oh nightingale, med stemmen din med mørk kjære! Fortsett å klage!
Bare din ekstase kan trenge inn i det harde hjertet av fjellet!
Overgivelse og hvis vennen ikke ønsker deg velkommen,
Du vil vite at interiøret ditt avslører seg som en tråd
Han ønsker ikke å gå gjennom øyet av en nål!
Det oppvåste hjertet er en lampe, beskytte den med grovt av mantelen!
Skynd deg og unnslippe denne vinden fordi været er uheldig.
Og når du har rømt, kommer du til en fontene
Og der finner du en venn som alltid vil føle din sjel
Og med din alltid fruktbare sjel, blir du et stort tre som vokser inni
Å gi søt frukt for alltid.

Jeg synger for meg selv (Walt Whitman)

Jeg synger for meg, en enkel og isolert person,
Imidlertid uttaler jeg ordet demokrati, ordet masse.

Jeg synger til den menneskelige organismen fra hode til tå,
Det er ikke fysiognomi alene eller bare hjernen de unike motivene til musa min,
Jeg sier at hele skjemaet er verdig,
Og jeg synger for kvinnen det samme som jeg synger til Macho.

Livet er enormt i lidenskap, puls, kraft,
Det lykkelige livet, dannet i den frie handlingen,
under regelen om guddommelige lover
Jeg synger til den moderne mannen.  

Små steiner i vinduet (Mario Benedetti)

Hver gang en gang kaster gleden småstein mot vinduet mitt.
Han vil fortelle meg at han venter der, men jeg føler meg rolig, jeg vil nesten si skallet.
Jeg vil holde angsten i et gjemmested og deretter møte taket, noe som er en fin og komfortabel posisjon for å filtrere nyheter og tro dem.
Hvem vet hvor mine neste spor er, eller når historien min kommer til å bli beregnet, hvem vet hvilke råd jeg skal finne ennå, og hvilken snarvei jeg finner å ikke følge dem.
Det er greit, jeg vil ikke spille utkastelse, jeg vil ikke tatovere minnet med glemsomhet, mye gjenstår å bli sagt og kjeft og det er også druer å fylle munnen.
Det er bra Jeg er overbevist om at glede ikke kaster flere småstein, jeg vil åpne vinduet, jeg vil åpne vinduet.