Dele:
27 Svært Representative Avantgarde Dikt
den avant-garde dikt de dukket opp i første halvdel av det tjuende århundre og ble karakterisert som avantgarde-trenden generelt ved å ha en fri og nyskapende stil, ikke knyttet til litterære konvensjoner.
Avantgarde i poesi respekterer ikke beregningene, tar risiko, er irreverent og veldig kreativ, til å utøve total frihet.
Dette anarkiet er observert i den brukte typografien og måten å oversette linjene på papir (opp eller ned, i form av dyr, spiraler osv.), Med tegninger, lyder og drømbilder eller underlige situasjoner.
Avantgarde-poesien appellerer med vilje til dårlig stavemåte, til opprettelsen av ikke-eksisterende ord og til å dispensere med kontakter og andre grammatiske ressurser.
Temaet går også utover det vanlige og ordene forsøker ikke å ha betydninger utover selve ordene, det vil si, det er ingen figurativ forstand.
Alle disse egenskapene var svært markert i Europas avantgarde-poesi. Da denne nåværende gjennomsyrte Amerika, tok forfatterne av dette kontinentet til uttrykk for sine sosialistiske politiske idealer og deres bekymring for sosiale problemer.
Derfor diskuterte de i deres tematiske dikt om menneskehetens problemer ved å bruke mer eller mindre subtile metaforer, men til slutt gjenspeiler deres engasjement for folket.
Kanskje du er interessert De 15 mest fremragende representanter for Avant-garde.
Liste over dikt av avantgarde hovedforfattere
August 1914
Forfatter: Vicente Huidobro
Det er årgangens grenser
Bak horisonten skjer noe
Alle byer er hengt på galgen av Aurora
Byene som sniffer som rør
Halali
Halali
Men dette er ikke en sang
Menn flytter bort
Ebony Real
Forfatter: Nicolás Guillén
Jeg så deg i forbifarten, en ettermiddag,
Ebony, og jeg hilste deg;
vanskelig mellom alle koffertene,
vanskelig mellom alle koffertene,
ditt hjerte husket jeg.
Arará cuévano,
vil plog sabalú.
-Real ebony, jeg vil ha en båt,
Real ebony, fra ditt svarte tre ...
-Nå kan det ikke være,
vent, venn, vent,
vent på meg å dø.
Arará cuévano,
vil plog sabalú.
-Real ebony, jeg vil ha et bryst,
Real ebony, fra ditt svarte tre ...
-Nå kan det ikke være,
vent, venn, vent,
vent på meg å dø.
Arará cuévano,
vil plog sabalú.
-Jeg vil ha et firkantet bord
og flaggets flaggstang
Jeg vil ha min store seng,
Jeg vil ha min store seng,
Ebony, fra treet ditt,
Å, fra ditt svarte tre ...
-Nå kan det ikke være,
vent, venn, vent,
vent på meg å dø.
Arará cuévano,
vil plog sabalú.
Jeg så deg i forbifarten, en ettermiddag,
Ebony, og jeg hilste på deg:
vanskelig mellom alle koffertene,
vanskelig mellom alle koffertene,
ditt hjerte husket jeg.
Et latter og Milton
Forfatter: Jorge Luis Borges
Fra generasjoner av roser
Det i bakgrunnen av tiden har gått tapt
Jeg vil ha en til å bli frelst fra glemsel,
En uten et merke eller et tegn mellom ting
Hva var de Destiny gir meg
Denne gaven av å navngi for første gang
Den stille blomsten, den siste
Rosa, at Milton nærmet seg ansiktet hans,
Uten å se det Å, du, rød eller gul
O hvit rose fra en slettet hage,
Forlat din fortid magisk
Immemorial og i dette verset skinner,
Gull, blod eller elfenben eller tenebrous
Som i dine hender, usynlig rose.
The Bird
Forfatter: Octavio Paz
I den gjennomsiktige stillheten
dagen hvilte:
gjennomsiktigheten i rommet
det var gjennomsiktigheten av stillhet.
Stillt lys av himmelen rostet
Gressets vekst.
Jordens insekter, mellom steinene,
under samme lys var de steiner.
Tiden i minuttet var satiated.
I stillheten
det ble forbrukt ved middagstid.
Og en fugl sang, tynn pil.
Sårt sølvkiste vibrerte himmelen,
bladene flyttet,
urter våknet opp
Og jeg følte at døden var en pil
Hvem vet ikke hvem som skyter
og i et øyeåpning dør vi.
The Black Heralds
Forfatter: César Vallejo
Det er slag i livet, så sterk ... Jeg vet ikke!
Blås av Guds hat; som om før dem,
tømmermannen av alt led
vil være empozara i sjelen ... Jeg vet ikke!
De er få; men de er ... De åpner mørke grøfter
i det hardeste ansiktet og den sterkeste lenden.
De vil kanskje være føllene til barbarer Atilas;
eller den svarte heraldene som døden sender oss.
De er de dype fallene til sjelens Kristus
av noen kjærlig tro, som skjebnen blasphemes.
De blodige slagene er knitringene
av noe brød som brenner i ovnsdøren.
Og mannen ... Dårlig ... fattig! Slå øynene dine, som
når han over skulderen kaller oss et klappe;
blir vanvittige øyne, og alt levde
Det blir bemyndiget, som en skyldfølelse, i blikket.
Det er slag i livet, så sterk ... Jeg vet ikke!
Dikt XX
Forfatter: Pablo Neruda
Jeg kan skrive de saddeste versene i kveld.
Skriv for eksempel: "Natten er stjernehimmelen,
og de ryser, blå, stjernene, i det fjerne ".
Nattvinden spinner i himmelen og synger.
Jeg kan skrive de saddeste versene i kveld.
Jeg elsket henne, og noen ganger elsket hun meg også.
På netter som dette hadde jeg henne i armene mine.
Jeg kysset henne så mange ganger under den uendelige himmelen.
Hun elsket meg, noen ganger elsket jeg henne også.
Hvordan ikke å ha elsket hans store faste øyne.
Jeg kan skrive de saddeste versene i kveld.
Å tro at jeg ikke har det. Føler at jeg har mistet det.
Å høre den enorme, enorme natten uten henne.
Og verset faller til sjelen for gresset dugg.
Hva betyr det at kjærligheten min ikke kunne holde den.
Natten er starry og hun er ikke med meg.
Det er det. I det fjerne synger noen. I det fjerne.
Min sjel er ikke fornøyd med å ha mistet den.
For å bringe henne nærmere, søker min utseende henne.
Mitt hjerte søker henne, og hun er ikke med meg.
Samme natt som gjør dem hvite
trær.
Vi, de da, er ikke lenger de samme.
Jeg elsker henne ikke lenger, det er sant, men hvor mye jeg elsket henne.
Stemmen min leter etter vinden som berører øret ditt.
Fra en annen. Det kommer fra en annen. Som før kissene mine.
Hans stemme, hans klare kropp. Hans uendelige øyne.
Jeg elsker henne ikke lenger, det er sant, men kanskje jeg vil ha henne.
Kjærlighet er så kort, og glemsel er så lang.
Fordi på netter som dette hadde jeg det mellom min
armer,
Min sjel er ikke fornøyd med å ha mistet den.
Selv om dette er den siste smerten som hun forårsaker meg,
og dette er de siste versene jeg skriver til deg.
Ode til Rubén Darío
Forfatter: José Coronel Urtecho
(Ledsager av sandpapir)
Jeg burled din sement løve til slutten.
Du vet at tårene mine var tårer,
Ikke perler. Jeg elsker deg.
Jeg er morderen av dine portretter.
For første gang spiste vi appelsiner.
Jeg er ikke en sjokolade-sa din verge engel.
Nå kan du perfekt
vis meg livet ditt gjennom vinduet
som noen malerier som ingen har malt.
Din keiser kjole, henger
av veggen, ord broderi,
hvor mye mindre enn den pajamaen
som du sover nå med,
at du bare er en sjel.
Jeg kysset hendene dine.
"Stella - du snakket med deg selv-
endelig kommet etter stoppet ",
Jeg husker ikke hva du sa da.
Jeg vet at vi ler om det.
(Til slutt sa jeg til deg: "Lærer, jeg vil gjerne
se faunen ".
Men du: "Gå til et kloster").
Vi snakker om Zorrilla. Du sa:
"Min far" jeg snakket om venner.
"Et trekke fra denne litteraturen" igjen
din ukjente engel.
Du opphøyet deg mye.
"Litteratur all-resten er dette".
Da forsto vi tragedien.
Det er som vann når
flom et felt, en landsby
Ingen oppstyr vil jeg komme inn
gjennom dørene fyller jeg rommene
av palassene - på jakt etter en kanal,
fra havet, vet ingen.
Du som sa så mange ganger "Ecce
Homo "foran speilet
jeg visste ikke hvilken av de to var
den virkelige, hvis det var noe.
(Ønsker du å bryte brikker
krystallet?) Ingen av dette
(marmor under det blå) i hagen din
-hvor før du døde ba du til korporal-
hvor jeg rir med kjæresten min
Jeg er respektløs med svaner.
II
(Akkompagnement av trommer)
Jeg har hatt en slagsmål
med tyvene på slipsene dine
(meg selv da jeg gikk på skolen),
som har brutt dine rytmer
stanset i ørene ...
Libertador, jeg vil ringe deg,
hvis dette ikke var et uhell
mot dine provençalske hender
(jeg Baena sangboken)
i "Clavicordio de la Abuela"
-hendene dine, jeg kysser igjen,
herre.
I huset vårt møttes vi
å se deg i en ballong
Du dro i et kjøkken
-da oppdaget vi at månen
det var en sykkel-
og du gikk tilbake til det store partiet
av åpningen av kofferten din.
Bestemor var rasende
av dine parisiske symfonier,
jeg spiste barna
dine vokspærer.
(Oh din smakfulle voksfrukter)
Du forstår.
Du som var i Louvre,
blant marmorene i Hellas,
og du utførte en marsj
til Victory of Samothrace,
du forstår hvorfor jeg snakker til deg
som en fotograf
på Plaza de la Independencia
av Cosmopolis of America,
hvor du lærte å heve Centaurs
til bønderne i Pampas.
Fordi ser etter meg forgjeves
mellom drømmegardinene dine,
Jeg endte opp med å ringe deg
"Lærer, lærer",
hvor din overdådige musikk
Det er harmonien i stillheten din ...
(Hvorfor har du rømt, mester?)
(Det er noen dråper blod
i teppebeleggene dine).
Jeg forstår.
Jeg beklager Ingenting har vært.
Jeg kommer tilbake til tauet av min lykkelige.
Er dette Ruben? Ja. Rubén var en marmor
Gresk. (Er ikke dette?)
"Alt er riktig med verden", fortalte han oss
med sin fantastiske prosaisme
vår kjære sir Roberto
Browning. Og det er sant.
FINAL
(Med fløyte)
Kort sagt, Rubén,
landsmann uunngåelig, jeg hilser deg
med min bowlerhue,
hvem spiste musene i
tusen ni hundre tjue i kino-
co. amen.
Det er synd!
Forfatter: León Felipe
Det er synd
at jeg ikke kan synge sånn
av denne tiden det samme som poeter som i dag synger!
Det er synd
at jeg ikke kan synge med en stemme engolada
de lyse romanser
til faderlandets herligheter!
Det er synd
at jeg ikke har et hjemland!
Jeg vet at historien er den samme, det samme alltid, hva som skjer
fra et land til et annet land, fra et løp
til et annet løp,
hvordan de bruker
de sommerstormer fra dette til den regionen.
Det er synd
at jeg ikke har noen region,
Homeland jente, provinsiell land!
Jeg burde vært født i livmor
av den castilianske steppen
og jeg ble født i en by som jeg ikke husker noe;
Jeg tilbrakte de blå dager i barndommen min i Salamanca,
og min ungdom, en mørk ungdom, på fjellet.
Etter ... har jeg ikke falt anker,
og ingen av disse landene løfter meg
det forhøyer heller ikke meg
å kunne synge alltid i samme melodi
til samme elv som passerer
ruller det samme vannet,
til samme himmel, til samme felt og i samme hus.
Det er synd
at jeg ikke har et hus!
Et herregård og emblazoned,
et hus
i hvilken vil beholde,
til flere andre rare ting,
en gammel lær lenestol, et moth-spist bord
(fortell meg
gamle innenlandske historier som Francis Jammes og Ayala)
og portretten til en bestefar som vil vinne
en kamp.
Det er synd
at jeg ikke har en bestefar som vil vinne
en kamp,
portrayed med en krysset hånd
i brystet og den andre i sverdets knyttneve!
Og, synd
at jeg ikke engang har et sverd!
Fordi ... Hva skal jeg synge hvis jeg ikke har et hjemland?,
ikke et provinsland,
ikke et hus
herregård og emblazoned,
heller ikke portretten til en bestefar som vil vinne
en kamp,
ikke en gammel skinnstol, heller ikke et bord eller et sverd?
Hva skal jeg synge hvis jeg er en pariah?
som knapt har et lag!
Men ...
i dette landet i Spania
og i en landsby av Alcarria
det er et hus
der jeg er inn
og hvor jeg har lånt,
et furu bord og en stråstol.
Jeg har også en bok. Og alt mitt brosje er
i et rom
veldig bred
og veldig hvit
som er i den nederste delen
og kuleste i huset.
Den har et veldig klart lys
dette rommet
så bredt
og så hvit ...
Et veldig klart lys
kommer gjennom et vindu
som vender ut mot en veldig bred gate.
Og i lys av dette vinduet
Jeg kommer hver morgen.
Her sitter jeg på halmstolen min
og jeg vinner de lange timene
leser i boken min og ser hvordan det skjer
folk gjennom vinduet.
Ting av liten betydning
de ser ut som en bok og vindusglasset
i en landsby av Alcarria,
og likevel er det nok
å føle hele rytmen av livet til min sjel.
At all verdens rytme gjennom disse krystallene skjer
når de passerer
den hyrde som går etter geiter
med en stor cayada,
den kvinnen overveldet
med en last
av brensel i ryggen,
de tiggere som kommer å dra sine elendigheter, Pastrana,
og den jenta som går mot skolen så motvillig.
Å, den jenta! Det stopper i vinduet mitt
alltid og det forblir til krystallene fast
som om det var et frimerke.
Hvilken nåde
han har sitt ansikt
i knust glass
med haken i og hans snubne nese!
Jeg ler mye mens jeg ser på henne
og jeg forteller henne at hun er en veldig fin jente ...
Hun kaller meg da
Fool!, Og forlater.
Dårlig jente! Det skjer ikke lenger
for denne brede gaten
går til skolen veldig uvillig,
det stopper heller ikke
i vinduet mitt,
det forblir ikke i krystallene fast
som om det var et frimerke.
Den dagen ble han dårlig,
veldig dårlig,
og en annen dag hevdet bjellene for henne.
Og på en veldig klar ettermiddag,
for denne brede gaten,
Gjennom vinduet,
Jeg så hvordan de tok henne
i en boks
veldig hvit ...
I en boks
veldig hvit
som hadde et lite glass i lokket.
Gjennom det glasset kunne du se ansiktet hennes
det samme som da jeg var
Pegadita til glasset mitt vindu ...
Til glasset i dette vinduet
som nå alltid minner meg om den lille krystallet i boksen
så hvit.
Hele rytmen av livet skjer
gjennom glasset mitt vindu ...
Og døden skjer også!
Det er synd
som ikke kan synge andre prestasjoner,
fordi jeg ikke har et hjemland,
ikke et provinsland,
ikke et hus
herregård og emblazoned,
heller ikke portretten til en bestefar som vil vinne
en kamp,
ikke en gammel skinnstol, heller ikke et bord eller et sverd,
og jeg er en pariah
som knapt har et lag ...
kom, tvunget til å synge ting av liten betydning!
Drømmen
forfatter: Jorge Luis Borges.
Hvis drømmen var (som de sier) a
våpenhvile, en ren pause i sinnet,
Hvorfor, hvis du våkner plutselig,
du føler at du har blitt ranet av en formue?
Hvorfor er det så trist å stå opp tidlig? Timen
det striper oss av en utænkelig gave,
så intimt at det bare er oversettbart
i en torpor som våkner dora
av drømmer, som kan være refleksjoner
trunker av skyggeverdier,
av en tidløs orb som ikke er navngitt
og at dagen deformerer i sine speil.
Hvem vil du være i kveld i mørket
drøm, på den andre siden av veggen hans?
I ros av skyggen (fragment)
forfatter: Jorge Luis Borges.
Alderdom (slik er navnet som andre gir ham)
Det kan være tiden for vår lykke.
Dyret har dødd eller nesten dødd.
Mannen og hans sjel forblir.
Jeg lever mellom lysende og vage former
det er ikke engang mørket.
Buenos Aires,
som en gang ble revet i forsteder
mot den uopphørlige sletten,
Det har igjen vært Recoleta, Retiro,
de fuzzy gatene i Once
og de usikre gamle husene
at vi fortsatt kaller sør.
Det var alltid for mange ting i livet mitt;
Demokraten til Abdera rev øynene til å tenke;
Tiden har vært min Democritus.
Denne penumbra er langsom og gjør ikke vondt;
flyter gjennom en mild tilbakegang
og det ser ut som evigheten.
Hjulet til de sultne (fragment)
forfatterCesar Vallejo.
Gjennom mine egne tenner går jeg ut med å røyke,
shouting, pushing,
senker buksene mine ...
Váca magen min, váca my jejunum,
elendighet trekker meg ut gjennom mine egne tenner,
fanget med en pinne av näven til skjorten.
En stein å sitte på
Vil ikke være der nå for meg?
Selv den steinen der kvinnen som har født, snubler,
Lamens mor, årsaken, roten,
At det ikke vil være nå for meg?
Selv det andre,
Det som skjedde heklet ned min sjel!
Selv det kalkholdige eller det dårlige (ydmyke havet)
eller den som ikke lenger tjener eller kastes mot mennesket
som gir det til meg nå for meg!
Selv den de fant traverserte og alene i en fornærmelse,
som gir det til meg nå for meg!
Til og med den krøllete og kronet, der den resounds
bare en gang gange av rett samvittighet,
eller i det minste den andre, som kastet i verdig kurve,
vil falle av seg selv,
i ekte yrke,
Det gir meg det nå!
butterfly
forfatter: Nicolás Guillén.
Jeg vil gjerne lage et vers som hadde
Våren rytme;
det var som en fin sjelden sommerfugl,
som en sommerfugl som vil fly
om livet ditt, og ærlig og lys
revolara på din varme kropp
av varmt palme
og til slutt ville hans absurde fly hvile
-som i en blå fjell av engen-
om den vakre rosa ansiktet ditt ...
Jeg vil gjerne lage et vers som hadde
hele duften av våren
og det som en sjelden sommerfugl ville oppheve
om livet ditt, om kroppen din, om ansiktet ditt.
Hvordan ikke være romantisk og 1800-tallet
forfatter: Nicolás Guillén.
Hvordan ikke være romantisk og 1800-tallet,
Jeg føler meg ikke lei meg,
hvordan ikke å bli musset
å se henne i ettermiddag
ligger nesten blodløs,
snakker fra fjerne,
langt derfra fra bunnen av seg selv,
av lys, myke, triste ting.
Den korte shortsen
De lar deg se dine fengne lår
nesten kraftig,
men hans syke lungebluse
rekonvalesent
så vel som hans nakke-tynne-Modigliani,
så mye som det er hud-daisy-wheat-clear,
Margarita igjen (så nøyaktig),
i en og annen sjeselong
Uformelt ved siden av telefonen,
De gir meg tilbake en gjennomsiktig byste
(Ingenting, ikke noe mer tretthet).
Det er lørdag på gaten, men forgjeves.
Å, hvordan å elske henne så
Jeg brøt ikke
fra så skum så sønnet og madrigal,
Jeg drar, jeg vil ikke se henne,
av så Musset og nittende århundre
hvordan ikke å være romantisk.
Vannspeilet
forfatter: Vicente Huidobro.
Mitt speil, nåværende om natten,
Det blir en strøm og det beveger seg bort fra rommet mitt.
Mitt speil, dypere enn orb
Der alle svanene druknet.
Det er en grønn dam på veggen
Og i midten sover din forankrede nakenhet.
På sine bølger, under søvnehimmelen,
Dagdrømmene mine går bort som skip.
Stående i sternen vil du alltid se meg synge.
En hemmelig rose svulmer i brystet mitt
Og en drunken nattegale klapper på fingeren min.
Dikt 18 (fragment)
forfatter: Vicente Huidobro.
Her er jeg på kanten av rommet og bort fra omstendighetene
Jeg forlater ømt som et lys
Mot veien til opptredener
Jeg kommer tilbake til å sitte på min fars knær
En vakker vår avkjølt av vingenes vifte
Når fisken fortryller havgardinet
Og vakuumet er hovnet av et mulig utseende
Jeg kommer tilbake på himmelen
Jeg liker å reise som øyeskipet
som går og kommer i hvert blink
Jeg har allerede rørt terskelen seks ganger
av den uendelige som omslutter vinden
Ingenting i livet
bortsett fra et romskrig
Nervous Oceans Hva feiler Chases Us
i urnen av utålmodige blomster
du finner følelsene i definert rytme
Jeg er all mann
Mannen skadet av hvem vet hvem
Ved en tapt pil av kaos
Overdreven menneskelig terreng
Ja uforholdsmessig og jeg forkynner det uten frykt
Uansvarlig fordi jeg ikke er borgerlig eller rasende utmattet
Jeg er kanskje en barbarer
Mindre syk
Barbarisk rensing av rutiner og merkede stier
Jeg aksepterer ikke dine komfortable sikkerhetsseter ...
Våren i sikte
forfatter: Octavio Paz.
Polert diaphanøs stein klarhet,
glatt foran statuen uten minne:
vinterhimmel, reflektert plass
i en annen dypere og mer tom.
Havet puster knapt, skinner knapt.
Lyset har stoppet mellom trærne,
sovende. Han vekker dem
vinden med løvflagg.
Født fra havet, angriper bakken,
livlig busting surfe
mot den gule eukalyptusen
og spilder i ekko over sletten.
Dagen åpner øynene og trenger inn
i en forventet vår.
Alt som hendene mine berører, flyr.
Den er full av fugler verden.
Grenen
forfatteren: Octavio Paz.
Syng på toppen av furu
en stoppet fugl,
tremulous, på hans trille.
Stå opp, pil, på grenen,
falmer mellom vingene
og i spill i musikk.
Fuglen er en splinter
som synger og brenner i live
på et gult notat.
Jeg løfter øynene mine: det er ingenting.
Stille på grenen,
på den ødelagte grenen.
Og vårt brød
forfatter: Juan Carlos Onetti.
Jeg vet bare om deg
smilet gioconda
med separate lepper
mysteriet
min stædige besettelse
å avdekke det
og fortsett stædig
og overrasket
groping for fortiden din
Jeg vet bare
den søte melken i tennene dine
rolig og mockende melk
det skiller meg
og for alltid
av forestilt paradis
av det umulige i morgen
av fred og stille lykke
av ly og felles brød
av noe dagligdagse objekt
at jeg kunne ringe
vår.
Ballad fraværende
forfatter: Juan Carlos Onetti.
Så ikke gi meg en grunn, vær så snill
Ikke gi samvittighet til nostalgi,
Fortvilelse og spillet.
Tenk og ikke se deg
Lider i deg og ikke høyne mitt skrik
Rominer alene, takk for deg, på grunn av meg,
Det eneste som kan være
Helt tenkt
Ring uten stemme fordi Gud arrangerte
Det hvis han har forpliktelser
Hvis Gud selv hindrer ham i å svare
Med to fingre hilsen
Hverdag, nattlig, uunngåelig
Det er nødvendig å akseptere ensomhet,
Komfortabel twinned
Med hunden lukter, i de fuktige dagene i sør,
I hvilken som helst retur
Ved hvilken som helst skiftende skumringstid
Din stillhet ...
Flamenco vignetter
forfatter: Juan Carlos Onetti.
Til Manuel Torres
"Niño de Jerez"
det har Faraos koffert
Portrett av Silverio
Franconetti
Mellom italiensk
og flamenco,
Hvordan ville du synge
den sølvio?
Den tette honningen i Italia
med vår sitron,
Jeg var i det dype gråt
av siguiriyero.
Hans skrik var forferdelig.
De gamle
de sier de sto opp
håret,
og kvicksilver ble åpnet
av speilene.
Jeg gikk gjennom tonene
uten å bryte dem.
Og han var en skaper
og en gartner.
En skaperen av rundkjøringer
for stillhet.
Nå er det melodi
sove med ekko.
Definitivt og rent
Med de siste ekkoene!
Norma og paradis av svarte
forfatterFederico García Lorca.
De hater fuglens skygge
på den hvite kindens høyvann
og konflikten mellom lys og vind
i det kalde snørommet.
De hater disembodied pilen,
det nøyaktige lommetørkle av farvel,
nålen som holder trykket og rosa
i gresset flush av smilet.
De elsker ørkenen blå,
de vacillerende bovine uttrykkene,
polens liggende måne.
Den buede dansen av vannet på kysten.
Med vitenskapen om kofferten og stien
de fyller leiren med lysende nerver
og skate smurt av vann og sand
liker den bittere friskheten av sin tusen år gamle spytt ...
alb
forfatterFederico García Lorca.
Mitt undertrykte hjerte
følg ved siden av gryningen
smerten av deres kjærlighet
og drømmen om avstander.
Aurorens lys bærer
nostalgi hotbed
og tristheten uten øyne
fra kjernen av sjelen.
Den store graven på natten
hennes svarte slør løfter
å gjemme seg med dagen
det enorme stjerneklare toppmøtet.
Hva skal jeg gjøre med disse feltene?
fanger reir og grener,
omgitt av Aurora
og det fyller sjelen om natten!
Hva skal jeg gjøre hvis du har øynene dine
død for å fjerne lys
og han må ikke føle kjødet mitt
varmen din ser ut!
Hvorfor jeg mistet deg for alltid
på den klare ettermiddagen?
I dag er brystet mitt tørt
som en slukket stjerne.
Hver sang
forfatterFederico García Lorca.
Hver sang
det er en bakvann
av kjærlighet.
Hver stjerne,
et bakvann
av tiden.
En knute
av tiden.
Og hvert sukk
et bakvann
av skriket.
for alltid
forfatter: Mario Benedetti.
Dikt for en evig kjærlighet.
Hvis smaragden var ugjennomsiktig, hvis gullet mistet sin farge, ville vår kjærlighet ende.
Hvis solen ikke varmer opp, hvis månen ikke eksisterte, ville det ikke være fornuftig å leve på denne jorden, og det ville heller ikke være fornuftig å leve uten mitt liv, min drømmes kvinne, den som gir meg glede ...
Hvis verden ikke vendte eller tiden ikke eksisterte, da, aldri dø, heller ikke vår kjærlighet ...
Men tiden er ikke nødvendig, vår kjærlighet er evig, vi trenger ikke månens sol eller stjernene til å fortsette å elske oss ...
Hvis livet var en annen og døden kom, ville jeg elske deg i dag, i morgen ... for alltid ... fortsatt.
La oss lage en avtale
forfatter: Mario Benedetti.
Et uimotståelig dikt å bekjenne en uinteressert kjærlighet.
Companion, du vet at du kan stole på meg, ikke til to eller ti, men regne med meg.
Hvis du noen gang legger merke til at i øynene ser jeg deg og en kjærlighetsår anerkjenner i meg, ikke varsle riflene dine, eller tenk at deliriet.
Til tross for den streken av intetanende kjærlighet, vet du at du kan stole på meg.
Men la oss lage en endelig avtale, jeg vil gjerne ha deg.
Det er så hyggelig å vite at du eksisterer, du føler deg levende.
Jeg mener å telle opptil to til fem, ikke så du kommer skyndsomt til min hjelp, men å vite og så vær rolig, at du vet at du kan stole på meg.
Ved foten fra barnet ditt (fragment)
forfatter: Pablo Neruda.
Barnets fot vet fortsatt ikke hvilken fot er,
og han vil være en sommerfugl eller et eple.
Men så brillene og steinene,
gatene, trappene,
og veiene i det harde landet
de lærer foten at de ikke kan fly,
Det kan ikke være rundt frukt på en gren.
Barnets fot da
ble beseiret, falt
i kampen,
han var en fange,
dømt til å leve i en sko.
Litt etter litt uten lys
Han kjente verden på sin egen måte,
uten å kjenne den andre foten, låst,
utforske livet som en blind
elsker
forfatter: Pablo Neruda.
Kvinne, jeg ville vært din sønn, for å drikke
melk fra brystene som fra en vår,
for å se på deg og føle ved siden av meg og ha deg
i gylden latter og krystallstemme.
Å føle deg i mine årer som Gud i elvene
og beundrer deg i de triste beinene av støv og lime,
fordi ditt vesen vil passere uten smerte ved siden av meg
og kom ut i stanza - ren av alt ondt-.
Hvordan ville jeg vite hvordan å elske deg, kvinne, hvordan ville jeg vite det?
elsker deg, elsker deg som ingen noensinne visste!
Dø og fortsatt
elsker deg mer.
Og fortsatt
elsker deg mer
og mer.
Den stille kjærligheten
forfatterGabriela Mistral.
Hvis jeg hatet deg, ville mitt hat gi deg
I ordene, rungende og sikkert;
Men jeg elsker deg og min kjærlighet er ikke klarert
Til denne snakket om menn så mørk!
Du vil ha det tilbake et skrik,
Og det kommer fra så dypt at det har slettet seg
Hans brennende strøm, svak,
Før halsen, før brystet.
Jeg er den samme som en matbutikk
Og jeg ser ut som en inert stråle.
Alt for min bekymrede stillhet
Hva er mer fryktelig enn å komme inn i døden!
referanser
- Historien om moderne litteratur. Hentet fra es.wikipedia.org.
- Avant-garde poesi. Gjenopprettet fra educ.ar.
- De viktigste avantgarde-poeter fra det tjuende århundre. Hentet fra timetoast.com.
- Avant-garde dikt. Hentet fra mispoemasde.com.
- Vanguard poesi av det tjuende århundre. Hentet fra estudiaraprender.com.
- Vanguard, Total Transformation. Gjenopprettet fra vanguardistasecuador.blogspot.com.ar
- Neruda. Gjenopprettet fra Neruda.uchile.cl.
- Ode til Rubén Darío. Hentet fra poesi.as.
- Byblader (s / f). Hver sang Hentet fra: ciudadseva.com
- Federico García Lorca (s / f). Dikt i New York. Gjenopprettet fra: federicogarcialorca.net
- Primitive tråder (2016). 7 dikt av Jorge Luis Borges. Hentet fra: hiloprimitivos.wordpress.com
- Marxister (s / f). Diktene til Vallejo. Hentet fra: marxists.org
- Bokhandelen min (2010). Fem kjærlighetsdikt av Nicolás Guillén. Hentet fra: milibreria.wordpress.com
- Norfi (s / f). Kjærlighetsdikt av Mario Benedetti. Hentet fra: norfipc.com
- Poetisk (s / f). Juan Carlos Onetti. Hentet fra: poeticous.com
- Time toast (s / f). De viktigste avantgarde-poeter fra det tjuende århundre. Hentet fra: timetoast.com.